¿MARZO?

Dibujo de Matt Patterson

Abre el libro de W.B. Yeats y por azar aparecen entre los dedos del pescador los versos...

I went out to the hazel wood,           

Because a fire was in my head,           

And cut and peeled a hazel wand,           

And hooked a berry to a thread;           

And when white moths were on the wing,                    

And moth-like stars were flickering out,           

I dropped the berry in a stream           

And caught a little silver trout.           

Tarde de frío, de ordenar y revisar el equipo de pesca que suele tender al caos como el Universo. Pero también como la casa y la propia vida. Suena de fondo el fuego y la canción de amor brasileña más bonita del siglo XX,  Jobin y Elis Regina diciendo: Sao as aguas de marco fechando o verao / É a promessa de vida no teu coracao…

Pero el orden y sus trabajos es siempre aburrido así que el pescador coge el palo de escoba del ocho, una seda hundida y esa caja de señuelos grandes y coloridos como mariposas marcianas o alevines de los lagos de Saturno. Baja el río bien abrigado. Hay escarcha en la orilla y niebla sobre el agua pero se calienta pronto lanzando con fuerza todo lo lejos que le deja su habilidad y sus brazos ¿Dónde se esconden los monstruos?.

Se va la luz y vuelve a casa, junto al fuego y Jobin, o mejor junto a la voz de Regina que se ríe mientras canta y junto a Yeats y su pequeña trucha, cómodo y abrigado... pero, demonios... ¿cuánto falta para marzo?