Esperar. Dentro del agua. Fría. Comienzan a volar las primeras
efémeras. El sol va rozando las hojas grandes de la chopera. Sientes la
corriente. La lentitud de la tarde. Subes un poco más. Hasta el recodo.
Comienzan a comer las grandes. Siempre hubo poco tiempo. Incluso cuando
comenzaron tus veinte años o tus treinta. Tal vez has aprendido. Bien poco. Casi
nada. A esperar ya sabías. A no hacer. Lanzas. La mosca deriva y luego se para.
Entonces come. No quieres volver. Sólo esperar. Respirar la tarde. Volver a
lanzar. Sentir el movimiento de las algas.
Luego conduces de vuelta. La carretera esta llena de gente que
sabe de memoria ese camino. Mañana. Quehaceres. Calor. Nadie. Echas de menos de
pronto al mes de marzo. Madrugar. Lluvia. Tiempo. Vas a cumplir años. La ciudad
ahí. El río detrás. Sobrevivir. Festejar. Por el tiempo regalado. El que tú
regalaste. El que te regalaron.
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