POZO

(Pintura de Diane Michelin)

Aún no han subido los barbos. En unos días habrá miles torrente arriba. Bajo por el pequeño río hasta casi la desembocadura. El camino es duro porque no hay camino, apenas una senda de jabalíes. Las retamas, las encinas y las jaras en flor en este cortado a cuchillo, entre piedras de puro cuarzo, son de una belleza que hipnotiza. La soledad es absoluta.

En la tabla grande y tranquila dormitan una docena de galápagos enormes que parecen de otra era del mundo. En la corriente sube, perezoso, un gran barbo hembra. Lanzo entre los sauces y la ninfilla cae por una vez donde debe. Luego, el resto, ya es historia.

Fueron instantes en los que el tiempo seguía corriendo por el universo menos en aquel lugar. 


Me como el bocadillo sentado al sol. Cuchichea cerca la perdiz.

He bajado a este lugar durante muchos años, siempre por estas fechas y nada cambia. Me parece un milagro. Yo soy más viejo o tal vez no. Este lugar es un pozo de tiempo en el que siempre es primavera.